Флёра, сжимая в руках найденный карабин, ощущал его холодную тяжесть как обещание. Вокруг лежали безмолвные свидетельства недавних боёв: искорёженная колючка, пустые пулемётные ленты, пробитые каски. Каждый шаг по хрустящему под ногами пеплу приближал его к лесу, где, как он знал, ждали свои.
Тропинка, петляющая меж берёз, вела не просто к партизанскому лагерю — она вела к долгу. Подросток чувствовал, как с каждым метром уходит его детство, оставаясь там, среди ржавых реликвий войны. Впереди была борьба, товарищи и суровая правда взросления под свист ветра в ветвях.
